草是写句子，这话乍听有些奇怪，可细细琢磨，却藏着几分道理，草长在地上，风吹过，它便摇曳；雨落下，它便生长；阳光照来，它便舒展，它不争不抢，却自有姿态，句子也是如此，好的句子不必华丽繁复，只需自然流淌，像草一样，有生命，有呼吸。
句子的生命力
句子是文字的根基，而草是大地的根基，草不挑地方，石缝里能长，墙角边能生，哪怕只有一抔土，它也能扎根，句子也该如此，不必非得堆砌生僻词，不必非得拗口难懂，最简单的字，组合得当，照样能打动人心。
鲁迅写：“我家门前有两棵树，一棵是枣树，另一棵也是枣树。”看似平淡，却让人回味无穷，这句子像草，不张扬，却扎根极深。
海明威的“冰山理论”说，文字要像冰山，露出水面的只有八分之一，剩下的藏在底下，草也是这样，我们看到的只是它的一部分，它的根系在地下默默延伸，写句子，不必把所有话说完，留白反而更有力量。
句子的节奏
草随风动，有它的韵律，句子也该有节奏，读起来才舒服，短句利落，长句绵长，交错使用，文章才有呼吸感。
比如老舍的句子：“风过去了，只剩下直的雨道，扯天扯地地垂落。”短句接长句，读起来像雨点砸在地上，噼里啪啦，又忽然绵延成线。
节奏不对，句子就僵了，有人写文章，全用长句，读得人喘不过气；有人全用短句，又显得零碎，像草，风大了会伏倒，风小了又挺直，句子也得有张有弛。
句子的真实
草不会假装自己是花，它就是草，句子也不必伪装，是什么就写什么，现在很多文章，喜欢用夸张的词，动不动就“震惊”“颠覆”“史上最强”，可读完了，发现不过如此。
沈从文写湘西，不渲染，不煽情，只是平静地叙述：“溪流如弓背，山路如弓弦。”简单几个字，画面就出来了，这才是好句子，不虚张声势，却让人记住。
真实的东西才有力量，草不会因为别人喜欢玫瑰就变成玫瑰，句子也不必为了讨好读者而失去本色。
句子的生长
草会自己生长，句子也是，我们写下一句话，起初觉得普通，可过段时间再看，发现它自己“长”出了新的意思。
张爱玲写：“生命是一袭华美的袍，爬满了虱子。”这句话刚写出来时，或许只是她一时感慨，可后来被无数人引用，因为它道出了某种普遍的真实，好的句子有自己的生命力，会自己蔓延。
写作时，不必强求每句话都惊世骇俗，像草一样，先长出来，再慢慢扎根，有些句子当时觉得平淡，日后反而成了最耐读的部分。
句子的自由
草不会被规矩束缚，石头压着，它就绕过去；墙挡着，它就爬上去，句子也该这样，别被套路困住。
有人写文章，非要按“总分总”，非要凑“三段论”，结果写出来的东西死板僵硬，句子可以跳跃，可以断裂，可以不合常规，只要意思到了就行。
王小波的句子常常不按常理出牌：“我活在世上，无非想要明白些道理，遇见些有趣的事。”没有华丽辞藻，可就是让人想往下读，句子自由了，读者才能感受到自由。
句子的温度
草是有温度的，春来发芽，秋去枯黄，它回应着季节，句子也该有温度，冷冰冰的文字没人愿意读。
汪曾祺写吃食：“豆腐切成小块，用开水焯一下，捞出来，拌上小葱、酱油、香油。”没什么高深词汇，可读着读着就饿了，因为字里行间透着对生活的热爱。
温度不是靠感叹号堆出来的，而是藏在细节里，一句“天冷了，记得加衣”，比十句“我多么关心你”更有力量。
句子的野性
草是野的，没人修剪，它反而长得更好，句子有时候也得“野”一点，太规矩了，就没了生气。
莫言的小说里常有出人意料的句子：“高粱高密辉煌，高粱凄婉可人，高粱爱情激荡。”这种写法不合常规，可正是这种“野”，让文字活了起来。
写作不必总是小心翼翼，偶尔打破语法，偶尔用个生造词，只要意思清楚，反而能让句子更有活力。
句子的沉默
草不会说话，可它的存在本身就是语言，句子也不必总是喋喋不休，沉默比声音更有力。
顾城写：“黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它寻找光明。”没说透，可谁都懂，留白不是空洞，而是给读者思考的空间。
好句子像草，不喧哗，自有力量。
写句子，不妨学学草，它不争不抢，却绿遍天涯；它不声不响,却生生不息。
