有人说冬是萧瑟的,可若细看，荒芜中藏着另一种生机，湖面结了冰，孩子们的笑声在冰面上滚动；屋檐垂下冰凌，阳光一照，便成了水晶帘子；就连干枯的芦苇，也在风中摇曳出沙沙的节奏，像一首未写完的诗。
关于冬的句子，总带着矛盾的温柔。
“雪是冬天的语言。”一位北方的朋友曾这样告诉我，的确，没有雪的冬，仿佛少了灵魂，初雪落下时，世界突然安静，连时间都变得缓慢，张岱在《陶庵梦忆》里写西湖雪景：“天与云与山与水，上下一白。”寥寥几字，却让人看见天地间的澄澈，而鲁迅写绍兴的雪，是“朔方的雪花在纷飞之后，却永远如粉，如沙”，带着南人北望的凌厉。
城市里的冬景,又是另一番模样，清晨的街道上，早点铺子的白汽混着行人呵出的雾气，路灯还未熄，昏黄的光晕染开在玻璃窗上，地铁口有人跺着脚等车，围巾裹住半张脸，只剩一双眼睛盯着手机屏幕，这样的画面，或许不够“诗意”，却是现代人最真实的冬天——在忙碌与寒冷之间，寻找一点暖意。
写冬，离不开温度。
老北京的铜锅涮羊肉,汤底翻滚着枸杞红枣；江南的一壶黄酒，温在炭火上，酒香混着话梅的酸甜；东北的炕头烧得滚烫，老人盘腿坐着，给孙辈剥松子，食物在冬天总是格外香，因为冷让人更渴望热量，汪曾祺写家乡的冬天，总惦记着“咸菜慈姑汤”，简单的食物，因记忆而有了温度。
也有冷的极致,北欧人称十二月为“黑暗季节”，太阳只在中午露一会儿脸，但他们的窗台上必点蜡烛，玻璃罐里跳动着橘色火苗，像是对抗漫漫长夜的小小仪式，这让人想起木心的话：“所谓无底深渊，下去，也是前程万里。”冬的凛冽，反而衬出人间的暖。
冬景中最动人的，或许是光。
暮色来得早,夕阳将雪地染成淡金色时，常有一种恍惚的美，王安忆写上海的冬夜：“路灯亮起来，梧桐树的枯枝映在蓝黑的天幕上，像一幅铜版画。”而北方农村的冬夜，星空格外清晰，银河从屋顶一直流到山脊，冻住的土地反而让天空显得更近。
摄影家杉本博司拍过一系列海景,黑白照片里，冬日的海与天模糊了界限，他说：“最简练的风景，反而需要最丰富的观看。”冬的魅力正在于此——剥去繁复，留下的全是本质，光秃的枝丫是线条，雪原是留白，霜花是天然的纹样。
有人讨厌冬天,说它沉闷苍白，但日本作家永井荷风偏偏爱冬的寂寥：“枯山水庭园要等到下雪，才见真意。”中国山水画里，冬景也往往最显功力，南宋马远的《寒江独钓图》，只一舟一翁，满卷皆水，却让人感到江面的寒风与渔翁的孤傲。
冬天教会人等待。
土地在休眠,树木在积蓄力量，连动物都知道沉默的价值，苏轼被贬黄州时，写下“一年好景君须记，最是橙黄橘绿时”，但前一句其实是“荷尽已无擎雨盖，菊残犹有傲霜枝”，他懂得，凋零本身已是另一种丰盈。
现代人总急着赶路,冬天却强迫我们慢下来，一杯热茶的时间，一次呵气成霜的呼吸，一场需要耐心堆砌的雪人——这些微不足道的停顿，反而让日子有了质感。
关于冬的句子，最后都成了时间的注脚。
普鲁斯特在《追忆似水年华》中写道：“真正的发现之旅，不在于寻找新风景，而在于拥有新眼光。”冬天或许从未改变，变的是我们如何凝视它，当你说“冬天来了”，其实是在说：我又走过了一个四季。
窗外的雪还在下,悄无声息地覆盖一切，这世上没有永恒的寒冷，但每一次冬天都值得认真对待——毕竟，它让我们更懂得春天的意义。
