初春的田野总是充满生机，泥土的芬芳混合着青草的气息，微风拂过，麦浪翻滚，仿佛大地在呼吸，站在田埂上，远远望去，一片翠绿中点缀着几朵野花，黄的、紫的、白的，像是谁不小心打翻了调色盘，偶尔有麻雀掠过，叽叽喳喳地落在电线上，又忽地飞走，留下一串细碎的影子。
这样的景色让人忍不住想为它补充句子。
田野是沉默的诗人，而我们是它的读者，每一株庄稼、每一道田垄都在讲述故事，只是需要有人去倾听，老农弯着腰，手里的锄头一起一落，泥土翻开的瞬间，仿佛翻开了季节的篇章，他的动作很慢，却带着一种笃定，像是知道土地会回报他的耐心，这种默契，是几十年如一日的对话，不需要语言，只需一个动作、一个眼神。
小时候，我常跟着祖父下田，他总说：“土地不会骗人，你付出多少，它就还你多少。”那时候不懂，只觉得泥土粘在鞋底很麻烦，太阳晒得人发晕，现在回想起来，才明白他话里的重量，田野教会人的，不仅是播种与收获，更是一种生活的态度——踏实、等待、相信。
城市的喧嚣让人容易忘记这种简单，高楼大厦切割了天空，车水马龙淹没了虫鸣，偶尔在阳台上种几盆花，也算是一种对田野的怀念，但盆栽终究比不上大地，它们的根被限制在小小的空间里，无法肆意伸展，而田野里的植物不同，它们的根扎得深，枝叶长得自由，风雨来了就低头，阳光好了就挺直腰杆，这种生命力，是城市里难以复制的。
有人说，现代人离土地越来越远，离自然越来越陌生，的确，我们习惯了超市里包装精美的蔬菜，却忘了它们原本长在土里的样子，有一次，我带朋友去乡下，她指着田里的油菜花问：“这是什么花？真好看。”我愣了一下，突然意识到，原来有人连最常见的庄稼都不认识，这不能怪她，只是我们生活的环境，早已把田野推到了视野之外。
但田野从未离开，它依然在每个清晨迎接露水，在每个傍晚送走夕阳，它见证着四季轮回，也包容着人们的悲欢，干旱时，它裂开嘴唇等待雨水；丰收时，它慷慨地献出果实，它不会说话，却用最直接的方式表达——发芽、开花、结果、枯萎，周而复始。
我觉得田野像一本打开的书，每个人都能从中读到不同的句子，农人读到生计，诗人读到浪漫，孩子读到好奇，老人读到回忆，而对我而言，它更像一面镜子，照出自己内心的浮躁或平静，站在田边，看云卷云舒，听风声掠过耳畔，许多纠结的事情忽然就变得简单了。
或许，我们都需要偶尔回到田野，去补充那些被城市冲淡的句子，去感受泥土的温度，去听听虫鸣鸟叫，去看看庄稼如何生长，不必刻意寻找意义，光是站在那里，就已经是一种治愈。
生活太快，而田野太慢，慢到足以让人重新学会等待，学会珍惜,学会低头看看自己的根扎在哪里。
